Жизнь-смерть, любовь-насилие. Больное место. А если словами не следить, то, в общем, все нормально и естественно получается.
Посмотрела на календарь. Вспомнилось еще кое-что. Из жизни.
Ровно 18 лет назад 28 апреля 1985 года около 16 часов 10-летняя девочка возвращалась с музыки домой. Было тепло, но ветренно. Гольфики, босоножки, футболка, шелковая юбка солнце-клеш. Обратила внимание, переходя дорогу, что от общежития глухонемых за ней, метрах в десяти, буквально след в след идут двое молодых людей. Молча, даже руками не размахивают. Ощущение, что не просто так, а именно за ней. Подтвердилось. Свернули в тот же закоулок к ее дому. Решила на всякий случай подняться не на лифте с ними в своем подъезде, а по лестнице. Чувство опасности. Бежала. Не добежала один этаж. Получила по голове, последнее, что помнила, как рвали футболку. Когда очнулась, первым делом закричала. Слышала убегающий топoт. Встала, поправила как могла одежду. Все очень болело. Дошла до квартиры. В слезах позвонила в дверь. Мать, при виде этого зрелища, дала пощечину: "чего ревешь, дура, поздно уже". В милицию не заявляли. За сутки свели синяки. Потом поход к гинекологу. "Ты только и делаешь, что создаешь проблемы". Я люблю тебя, мама. "Прости, что доставляю проблемы. Ты меня родила - ты и убить меня можешь, сделай это".
Долгие годы. Ощущение собственной неполноценности. Страх, что мужчины "все одинаковые". Бессилие и незащищенность. Желание стать самой-самой, чтоб никто и никогда не увидел и не узнал этого.